Estou no outono
de uma cidade estrangeira
da qual finjo ser filho.

(Fazer de conta é fácil.
Difícil é acreditar.)

E os olhos de turista
que trago
enterrados no rosto
fazem tumulto no túmulo,
excitados pelos tons.

Eu que só conhecia o verde,
vestido de todos os meses,
vejo-o desaprender-se
nos meses finais dos anos.

Árvores amadurecem mansas –
domados sóis que se extinguem…

Descolorir-se é colorir-se –
dourada voz das folhas
na foz da fotossíntese.

• Palavra morta

• Minha mãe morreu em Londres

• Bronzeador de beterraba

• Ruínas

• O nó da sina

• Um quarto em quatro luas

• Silêncios sem alicerce

• Navio de várias árvores

• Aula na praia

• Numa noite azul de insônia

• Periperi (Rua Frederico Costa, 6)

• Plutôt oiseau que pájaro

• 22 de junho de 1937

• Essa floresta atravesso e sei

• O olhar vidrado da atriz

• As três cores de dois olhos

• Viver de vidros

• O verdadeiro dono

• Autorretrato (dezembro, 1965)

• Esconderijos em Papéis