A meu pai

Seus dedos desejavam
o que resta do giz
nos dedos de quem ensina,
palavras apagadas –
as cinzas de uma aula.

Mas em sua mão
um diamante não era um anel,
e sim um utensílio.
Meu pai cortava vidros
com a precisão de quem precisa.
E assim, nos sustentava.

• Palavra morta

• Minha mãe morreu em Londres

• Bronzeador de beterraba

• Ruínas

• O nó da sina

• Um quarto em quatro luas

• Silêncios sem alicerce

• Navio de várias árvores

• Aula na praia

• Numa noite azul de insônia

• Periperi (Rua Frederico Costa, 6)

• Plutôt oiseau que pájaro

• 22 de junho de 1937

• Essa floresta atravesso e sei

• O olhar vidrado da atriz

• As três cores de dois olhos

• O verdadeiro dono

• A foz da fotossíntese

• Autorretrato (dezembro, 1965)

• Esconderijos em Papéis